PAVESAS

La pandereta contiene estoicamente el llanto.

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El dipsómano es un borracho muy leído y elegante.

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En la partida de ajedrez entre Dios y el Diablo, el Diablo elige blancas.

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La Historia, por mucho que el progreso mire hacia delante, no tiene sentido.


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La palidez es la zarina de Rusia.

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El enroque tiene algo de drama shakesperiano.

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Una de mis aficiones favoritas es velar horas muertas.


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El erosionado rococó.

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Arrabalesca: tentetiesa, polla mía, ante nuestra señora la Virgen María.

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Un vermú (así, en español) parece servido sin hielo ni aceituna.

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Vivir a cualquier precio es una insensatez dogmática.

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El diplomático se echa pedos muy protocolariamente.

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Gengis Kan fundó un imperio montado en un caballo de carrusel.

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Los flexos tienen chepa.

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Aspiro, sinceramente, a la inutilidad.

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En cajón cerrado no entran notas.

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Tengo una constitución inverniza.

Juan Manuel Uría.

MÁS PAVESAS

Hizo de todos sus tropiezos una bella coreografía.

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Donde muere lo obvio nace el poema.

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Mi tiempo se ha dejado crecer un ridículo bigote.

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Esa feliz casualidad de encontrarse, después de tantos años, con uno mismo.

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Las O de Jorge Oteiza, ¿son vacíos metafísicos?

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Es verdad lo que se dice de que no hay perro que no se parezca a su dueño: el perro del cantante ladra fino, el perro del poeta ladra en verso, y el perro del mudo ladra con el rabo.

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Se le subió tanto la fama a la cabeza que ya no deja de morderle las orejas.

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Un amigo mío, tras leer el Fausto, me pregunta:

-          ¿Venderías tu alma al diablo?

-          No puedo –le respondo-, ya se la he vendido a Bankia.

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Por el centro de mi paciencia discurre una falla que a menudo se tensa peligrosamente.

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Conozco a un genio al que todas las ideas elevadas se le ocurren sentado en el retrete.

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Hegel es un petardo insoportable. (Pensamiento inconfesable de todos los hegelianos).

Juan Manuel Uría

PAVESAS

Modigliani pensaba, como se dice popularmente, que los ojos son el reflejo del alma. Él los pintaba negros.

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Toulouse Lautrec: alcohólico, deforme acomplejado, vivía en un prostíbulo. Pero sobre todo, un grandísimo pintor.

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Ascender tantos y tantos peldaños para finalmente darte cuenta de que sigues tocando fondo.

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Tenía hechas cuatro carreras sin haber llegado a ninguna meta.

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Van Gogh se cortó una oreja, la envolvió en un trapo y se la regaló a una prostituta llamada Raquel. Obviando ahora las circunstancias del hecho y, sobre todo, a Paul Gauguin, yo me pregunto, ¿por qué ningún estudioso ha sido capaz de ver el romanticismo salvaje que encierra este acto?

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Harto de tanto lorquiano idiota que sigue representando a Lorca, frente al pelotón de fusilamiento, recitando poemas.

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Los símbolos son celofán de colores.

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A veces confundo mi alma con mi asma. (La primera, con tiempo, es curable).

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La amistad es un globo hinchado y frágil que desgraciadamente puede estallar en cualquier momento.

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Título transgénero para un libro futuro: “Los cojones de la Aurora”.

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Las escuelas siguen imitando el estilo cuartelario y militar.

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Me cuelgo de la F de la palabra FUTURO como un mono desesperado. ¿No me veis allí arriba, haciendo equilibrios, y a punto de saltar a la U?

Juan Manuel Uría.

AFORISMOS 2

Si las paredes hablaran también dirían tonterías.

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La interrupción es aquello que

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La pereza es una gimnasia del alma hoy injustamente desprestigiada que bien practicada, no obstante, te puede llevar a grandes descubrimientos prácticos. Yo, sin ir más lejos, he descubierto doscientas cinco formas distintas de tocarme los huevos, y ahora trato de perfeccionar treinta y siete de ellas. No descarto publicar un tratado que se titule "Manipulación testicular: formas, fases y desarrollos". Iba a empezar a tomar notas esta misma mañana pero un terrible y largo bostezo me ha dejado postrado en la hamaca. Quizá mañana.

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Las cadenas ácidas del deber. Las cadenas dulces del deseo. Siempre cadenas.

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Chiste:

Un zombi, tumbado en el diván, al psicoanalista:
-no sé Dr. pero a mí me da que estoy somatizando...

J.M.U.

AFORISMOS

Siempre me pasa que, al llegar al sitio que creía mi destino definitivo donde sedentarme y descansar, y justo en la misma entrada, me cruzo con otro tipo que sale y que, de forma extraña y enigmática, se parece muchísimo a mí.

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La desgracia tiene una puerta de entrada con la que uno se da de bruces y otra de salida que hay que buscar. Con la felicidad pasa todo lo contrario.

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Ese gran poeta que nunca ha escrito nada, apenas se ha movido, ni una palabra; sólo un notable suspiro y, aun así, el temor a ser excesivo.

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La vida sin amor, sin amistad, sin dinero, sin libro, sin casa, sin pan y en fin, póngase lo que se quiera, es un inconveniente innegable, pero sobrellevable con un mínimo de resistencia que se tenga. Sin embargo la vida sin humor es, sencilla y llanamente, un desierto insoportable e insufrible. Pensándolo bien, los estoicos eran, en realidad, grandes humoristas.

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Patriota, hincha con un estadio más grande y el mismo rigor intelectual: ninguno.

J.M.U.